Esta casa
Es un viejo andén
Donde reposan
Maletas olvidadas.
Mi abuela
Olvidó la suya
Cuando abordó
El tren que no regresa.
Desde entonces
Esa minúscula valija
Espera su retorno
Muy cerca de mi cama.
En sueños
Creo ver ahora
Furtivo entre la bruma
Su regreso.
Convoy
Que se detiene
En este andén
Para llevarse
La enorme ausencia
De la abuela.
© Jorge Días, del libro "Fruto Tardío"
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